Terra de Santa Cruz

Nas minhas bodas de ouro, esganada como os netos, vou comer os doces.

Não terei a serenidade dos retratos de mulheres que pouco falaram ou comeram.

Porque o frade se matou no pequeno bosque fora de seu convento.

De outras vezes já disse: não haverá consolo. E houve: música, poema, passeatas.

O amor tem ritmos que não são de tristeza:forma de ondas, ímpeto, água corrente.

E agora? Que digo ao homem, ao trem, ao menino

que me espera, à jabuticabeira em flores, temporã?

Contemplar o impossível enlouquece.

Sou uma tênia no epigastro de Deus:

E agora? E agora? E agora?

Onde estavam o guardião, o ecônomo, o porteiro,

a fraternidade onde estava quando saíste,

o desgraçado moço da minha pátria,

ao encontro desta árvore?

Meu inimigo sou eu. Os torturadores todos enlouquecem

[ao fim, comem excrementos, odeiam seus próprios gestos obscenos, os regimes iníquos apodrecem].

Quando andavas em círculos, a alma dividida, 
o que fazia, santa e pecadora, a nossa Mãe Igreja?

Promovia tômbolas, é certo, benzia edifícios novos,

mas também te gerava, quem ousará negar, a ti

e a outros santos que deixam as bíblias marcadas:

"Na verdade carregamos em nós mesmos nossa sentença de morte." 

"Amai vossos inimigos."

O que disse: "Quem crer viverá para sempre",

[este também balouçou do madeiro como fruto de escárnio.].

Nada, nada que é humano é grandioso.

Me interrompe da porta a mocinha boçal. Quer mudas de trepadeira.

Meus cabelos levantam. Como um torturador eu piso

e arranco a muda, os olhos, as entranhas da intrusa

e não sendo melhor que Jó choro meus desatinos.

Sempre há quem pergunte a Judas qual a melhor árvore:

os loucos lúcidos, os santos loucos,

aqueles a quem mais foi dado, os quase sublimes.

Minha maior grandeza é perguntar: haverá consolo?

Num dedal cabem minha fé, minha vida e meu

medo maior que é viajar de ônibus.

A tentação me tenta e eu fico quase alegre.

É bom pedir socorro ao Senhor Deus dos Exércitos,

ao nosso Deus que é uma galinha grande.

Nos põe debaixo da asa e nos esquenta.

Antes, nos deixa desvalidos na chuva,

pra que aprendamos a ter confiança n'Ele

e não em nós.

Adélia Prado

escrita em memória de Frei Tito